Бильченко евгения стихи


«Взгляд» — Стихи — Бильченко Евгения

Бильченко Евгения

Автобиография:

Я родилась 4 октября 1980 года в Киеве. Здесь же, в Киеве, провела большую часть жизни. По мироощущению близки два города, своего рода две малые родины — Киев и Ивано-Франковск. Первый — своей эклектичностью, широкой, пёстрой разбросанностью Подола и Крещатика, второй — суровой готической утончённостью узких улиц и крохотных кафе.

Родители — студенты-технари — развелись через год после моего рождения. Воспитывалась у бабушки с дедушкой, от которых и переняла всё самое лучшее (любовь к свободе и жизни) и худшее (страх перед ними же) в себе. Окончила с золотой медалью обычную киевскую среднюю школу, правда, класс был (к полной неожиданности для меня как гуманитария) физико-математического и чертёжного направления. Не черчу.

С 1997 по 2001 год училась в Киевском национальном университете культуры и искусств, получила полное высшее образование по специальности «Культурология». Профессия выбрана по призванию, вразрез со здравым смыслом, денежной выгодой, семейными традициями и упущенными возможностями протекций. При таком раскладе, естественно, были и победы на всеукраинских студенческих конкурсах, и красный диплом.

Кандидат педагогических наук. Диссертация, защищенная в 2006 году, посвящена религиозно-образовательной проблематике Киевской Руси. Доцент кафедры культурологии Института философского образования и науки Национального педагогического университета имени М. П. Драгоманова. Отказываюсь на предложения идти работать в НИИ по единственной причине: нравится общаться со студентами. Даже когда это трудно и мало что выходит. Единственное, что я умею делать — это преподавать и заниматься литературным трудом.

Стихи пишу с... лет. Более или менее нормальные вещи зафиксировала у себя лет эдак с двадцати — двадцати двух. Пишу «не из книжек, а из жизни». Даже если речь идет о Джордано Бруно или Христе: просто результат передуманного и сравнённого с собственным пережитым. От этого часто страдаю. И радуюсь. Направленность: философская, интимная, религиозная лирика (по большому счёту, вся — философская).

Мои привязанности в философии: христианство, Григорий Сковорода, Николай Бердяев, Эрих Фромм, Макс Шелер. Мои предпочтения в искусстве: русская лирика Cеребряного века (особенно М. Цветаева и Б. Пастернак), поэзия шестидесятников (особенно Е. Евтушенко), живопись М. Врубеля и В. Ван-Гога.

Член Редакционной коллегии Международного литературно-художественного журнала «Ренессанс» (с июля 2008 года).

Член Всеукраинского творческого союза «Літературний форум» (с мая 2007 года).

В 2008 г. в издательстве «Український клуб» вышел в свет сборник стихотворений «В шорохе полета».

Мои творения, плохие и хорошие, можно увидеть на страницах следующих Интернет-изданий:

— «Літературний форум»
— «Поезія та авторська пісня України»
— «Стихи.ру»
— «Рифма.ру»
— «Грани эпохи»
— «Экзистенция»
— «Немного о грустном»
— «45-я параллель»
— «Голос эпохи»
— «Поэтика православия»
— «Пролог»
— «Сакансайт»
— «Новая литература»
— «Наброски»
— «Филград»
— «Дом»
— «Путник»
— «Інша література»
— «Буквоїд»

Являюсь постоянным автором литературно-художественных журналов «Золотой век» и «Ренессанс» [оба издаются в Киеве].

Публикуюсь в Международном литературном журнале «Крещатик» [выходит в Мюнхене (Германия)] и Международном литературно—художественном альманахе «Каштановый дом» [Киев].

Произведения:

www.vzglyadik.ru

Евгения Бильченко. Стихи - Новый Свет

Монолог Дон Кихота

Обратись к докторам за справкой –

И ментам предъявляй при встрече:

Сумасшествие — это способ

Избегания дураков.

Если можешь молчать — не тявкай:

Лаем псарника не излечишь.

Вынь из шкафа свой детский посох

И сотри с него кровь песков.
 

Будь смиренным и будь терпимым.

Стой на почве двумя ногами.

Ни за что не буди округу

Истерией случайных драк.

Заливайся дешевым пивом.

Обязательно пей с врагами:

Нет на свете вернее друга,

Чем хороший разумный враг.

 
Привыкай тяжело, но быстро

Расставаться с родным порогом.

Никогда не торчи под дверью

В ночь от вечности — до среды.

Ухмыляйся в лицо гэбисту.

Приникай к тишине пророка.

Обучайся искусству зверя —

Чуять запахи и следы.

 
Если можешь, — летай, как птица.

Не умеешь, — скользи, как ящер.

Хочешь гостем быть — стань не прошен

(Если выгонят, — уходи

По-английски, забыв проститься).

Думай только о настоящем,

А когда оно станет прошлым, —

Вырой яму на дне груди.
 

Ляг на рельс. Поднимись на рею.

Сделай мельницей — Дульсинею.

Собери всех бомжей по люкам

И для них возведи мосты.

Постарайся идти скорее.

Постарайся любить сильнее.

И не жди, что тебя полюбят

Так же сильно, как любишь ты.
 

Будь упругим — и будь безбрежным.

Будь известным — и будь бесславным.

Выжидай свой последний «Боинг»,

Как ребенок, на «пуск» косясь.

Проявляй, если хочешь, нежность.

Проявляй, если хочешь, слабость.

Ничего-ничего не бойся,

То есть бойся — всего и вся.

 
Растворяйся в густом тумане.

Меряй небо скупым шажочком.

Притворись молодой икринкой

В дебрях древней седой реки…

 
И следи, как в твоем кармане

Все отчетливее и жестче,

Как зеленые «семеринки»,

Наливаются

Кулаки.

 

 

Школьники

Артему Сенчило

 

Мы воскреснем, мой брат. И снова начнем с азов,

Как тогда, в первом классе:

Аз, буки, веди, ять...
 

Мой бумажный сержант, прорвавшийся сквозь Азов,

Превратился в корабль — пучину нутром объять.
 

Он плывет, как дурак, сквозь сотни подводных мин.

Он летит на одной (той самой, святой) сопле.

Он буравит морское дно — и спасает мир,

Прогрызая во тьме большую, как солнце, плешь.

Он глотает свой транк — и тут же впадает в транс.

Он надел камуфло, как Моцарт — изящный фрак.

Он давно не страшится грязных зеленых трасс —

Он давно не страшится гладких холеных фраз.
 

Мы такое прошли… Бояться ли нам теперь?

Королей, костылей ли? Сводок телепрограмм?

Я открыл тебе дверь. Дави на звонок и верь:

За порогом стоит уже не блокпост, — а Храм.

Там, внутри мириады братьев глядят с икон,

И тебе никуда не деться от этих глаз…
 

Мой бумажный сержант поставил себя на кон

И, когда он взорвется, —

Сбудется Первый Класс.

 

 

Кривым зеркалам

Я рою планету ботами.

Я пули глотаю гроздьями.

Из нор выползают «ботаны»:

Учить меня — чувству Родины.
 

Учить меня — чувству Матери.

Учить меня — чувству Господа.

Они расстилают скатерти.

Они козыряют ГОСТами.
 

А пули мои — бумажные:

«Стихи — это то, что кажется».

Я сделаю словом —

Каждого,

Но нужно ли это —

Каждому?
 

Из букв вылезают нытики —

Нытью, как всегда, не верю я.

Стругает людей на винтики

Вселенская Жандармерия.
 

Таблички,

Приставки,

Суффиксы…

Преступники стали судьями.

Мне спину свело от судорог:

Любовь избивают прутьями.
 

Я виделся с Боддхисаттвами,

Шахиду твердил про Иссу, но

Не любит Халиф писателей,

И суры давно написаны:
 

Я знаю, что надо — выстоять.

Я знаю, что надо — выстрадать.

Меня продают — по выставкам.

Меня раздают — на выстрелы.
 

Меня разъяряют жалостью.

Меня усмиряют мерками…
 

Разбейте меня, пожалуйста:

Я — слишком прямое зеркало.

 

 

Счастье: попытка определения

Свобода — это когда забываешь отчество у тирана

Иосиф Бродский.

 

Безымянная, будто в детском кино, звезда

Спит на двенадцатом этаже, но не снятся сны ей.

Наконец-то я понял: счастье — это когда

Из волонтерских мобильных, стирая слово «война»,

Исчезают кликухи и позывные –

И появляются имена.

Имена твоих близких друзей и дальних знакомых:

Всех, кто с тобой остался. Всех, кто тебя покинул.

Даль разрастается, как саркома.

Дождь, опадая с веток,

Бесшумно ползет по Киеву,

Как выходец с того света.
 

Наконец-то я понял, что обрету покой

После того, как они заколотят

И пустят вниз, дождевой рекой,

Самый последний гроб

С еще теплой душевной плотью,

Расстрелянной прямо в лоб.
 

Вот тогда, мое счастье, у нас наступит своя весна.

К тому времени наши мышцы

Станут тоньше хвостика мыши.

Но весна все равно наступит: она

Поведет нас к Востоку — за болью и былью.
 

И мы, удивившись, заметим: мы же

Исчезаем из наших мобильных,
 

Как волонтерские имена.

 

 

Песня о всаднике с головой

Я видывал оперу эту в гробу:

За мной повторяют мою же судьбу.

Меня поражают моим же мечом,

Украденным неким чужим палачом

Из кузницы, где закаляют хрусталь

До уровня стали. Хорошая сталь –

У всех палачей, как и прежде в цене:
 

Едва ты с коня, — и они на коне.
 

Поэтому, парень, дружи с головой.

Прячь хрупкую шею под плащ боевой.

Молчи о болезнях. Кричи о любви,

Не бойся. Не плачь, Не ропщи. Не зови.

Не думай о скорой: больница — не мед.

Ты — мертв. И тебя — только мертвый поймет.

Твой конь деревянный — надежней, чем гроб:
 

Давай, моя радость, пускайся в галоп!
 

Лети через горы, поля и луга –

Туда, где ни красть не умеют, ни лгать;

Туда, где росой захлебнулась трава;

Где — кровью из плахи — растет голова,

Как юный побег — из столетнего пня…

Не будет пускай ни тебя, ни меня,

Но дети, войдя под зеленый покров,
 

Наступят на корни из наших голов.

litsvet.com

Бильченко Евгения 2

 

СТИХИ

 

Баллада о белых скворцах

 

Послушай скворцов. И хватит уже орать.

Твой ор пересилил шёпот морской травы.

Не спрашивай, друг, зачем умирать:

Араб

Не спрашивает, и легче ему, увы.

 

Скворцы по утрам — хрустальны, как Божий лён,

Чьи белые струны тянутся небу в рост.

Не спрашивай, друг, зачем ты влюблен:

Полёт —

Скворечный аборт утративших звёзды гнёзд.

 

А небо несёт к престолу живых ладью

Бумажных авиалиний страховкой в грош.

Не спрашивай, друг, зачем я пою

Свою

Скворцовую песню в мире, где ты орёшь.

 

 

Монолог Китти

 

Мы снова с Богом сводим счеты,

Молясь Дионису и Фебу.

Судьба, спроси меня еще раз,

 

Какого цвета это небо.

 

Позор морковью красит щёки

И сводит зубы до оскомы.

Судьба, спроси меня еще раз, —

 

И я отвечу по-другому.

 

Горят слова, как мелкий хворост.

Шуты эпох играют с нами.

Судьба, спроси меня еще раз,

 

Какого цвета это пламя.

 

Не важно — вместе или порознь:

Нам наказание — награда.

Судьба, спроси меня еще раз, —

 

И я отвечу так, как надо.

 

Безумный век, как сноб лощёный,

Берёт за талию трусиху...

Судьба, спроси меня еще раз, —

 

Но только тихо.

Очень тихо.

1 октября 2016 г.

 

 

Кто я?

 

Я — мальчик.

Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.

Мне снится футбол. В моей голове — Калашников.

Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!

Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня...

 

Я — девочка-врач.

Я в шею смертельно ранена.

В моём городке по небу летят журавлики

И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,

Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере...

 

Я — мама.

О фартук вытерев руки мыльные,

Звоню на войну я сыночке по мобильному.

Дитя не берёт! Приедет, огрею веником!

«Его отпевают», слышу ответ священника...

 

Я — батюшка.

Я собор свой открыл под госпиталь

И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!

Слова для души, что чреву — пуд каши гречневой:

За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

 

Я — просто поэт.

Я тоже стою под пулями.

Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,

Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:

Нужнее стихов сегодня — мешки с лекарствами...

 

Я — старый аптекарь.

Мне бы — давно на пенсию:

Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.

Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:

Начальник, пришли термальной воды для Родины!

 

Я — Родина.

Я ребёнок и сплю калачиком.

Назначенный государством, ко мне палач идёт,

Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:

Налоговой сдал налог он, но Богу — Богово.

 

Я — Бог.

И я тоже Папа. Сынок Мой Ласковый

У дауна в классе детский отнял Калашников.

Сказал, мол: «Ни-ни!» и прыгнул без парашютика...

Спи, золотко.

Спи, Мой Мальчик.

Я Воскрешу Тебя.

21 февраля 2014 г.

 

 

Улисс

И чувство Родины саднит...

              Евгения Баранова.

Закончился миф о тайнах сирен и ящериц.

Во чреве кита сломались шальные лопасти.

На острове — дождь. И вялое время тащится,

Как шерсть от чеширской кошки,

Прилипнув к шлёпанцам.

 

Твой царский дворец, продрогнув, до хлева съежился:

Куда теперь деться — с полным карманом бисера?

И мамка, всплакнув с порога, сказала: «Боже мой!

Зачем ты вернулся?

Там же тебя любили все!».

 

На площади — сброд.

Знамёна срывает с башнями.

Харибда и Сцилла стали серпом и молотом.

Ты громко молчишь и шёпотом улыбаешься,

Поскольку улыбка — слово, а слово — золото.

 

Кошачий восторг:

О бьющий кулак — щекой скрестись:

Прошедшему дно даётся вершина мужества.

А небо внизу — такое гребенщиковское,

Что хочется падать — каждой Вселенной — в лужицу.

 

Улисс, ты в конце:

Бывали иные, первые,

Кто канул в Итаку пекла из мира горнего.

И не с кем тебе — чужими делиться перлами,

И не с кем тебе — родными сливаться горлами.

 

И некому врезать — вся под забралом вотчина.

По лицам убитых капли текут за каплями.

Закончился миф о визах и перевозчиках:

Осталась земля — жевать, целовать, закапывать.

 

И все эти — «тёти-Кати», и «дяди-Васеньки»,

И «бля-конопля-петля» в самокрутках времени...

На Родине ты — никто. Не тяни. Сдавайся ей.

И больше не мучь:

Она — от тебя беременна.

28 июля 2016 г.

 

 

Блок

Максу

У меня никого не осталось, кроме

Христа в Коране и Будды в Торе.

Мой друг совершает плаванье

В море крови...

 

Выпьем за тех, кто в море!

Выпьем за тех, кто слушает Летова и Макара.

За тех, кто по-прежнему верит

Жрецам майянским.

Наша война — сука. Наш мир — макака:

Окопные псы бывают добрей,

Чем диванные обезьяны.

 

Наша Родина —

Приживалка в собственном доме.

На Америку и Россию — мёртвые не в обиде.

У меня никого не осталось, кроме

 

Друга, которого я не видел.

Так выпьем же, что есть силы чокаясь,

За девочку в хоре, за всех чужих,

За наши пули, что им — приют;

За то, о чём умолчу, буковки перечёркивая...

За всех своих, которые нас убьют.

24 сентября 2016 г.

 

 

Песня моей скалы

 

Растёт сосна — на краешке судьбы.

Скала роняет море на казармы.

Тиран не так опасен, как рабы.

Рабы не так жестоки, как жандармы.

 

Жандармы рядом с югендами — ноль.

Их фюрер — мелкий бес в дуэли с чёртом.

Любовь понятна в свете слова «боль»:

Любая боль — заранее почётна.

 

В поребрик рёбер тычется метро,

Свивая в кокон жизнь — за локтем локоть.

В дворцовой тьме шатается Пьеро,

Целуя ночь в загробный синий локон.

 

В том доме, где... часы давно стоят.

Хребет горы пружиной жмёт кушетка.

Здесь гости пьют безалкогольный яд,

Наматывая души на планшеты.

 

В соборе — тишь. На минах спит Христос.

Небесный свод прильнул к предплечью конхи.

Скрипят гробы — под одеялом роз.

Над ними скорбь выхаркивает бронхи.

 

Табак и Бог — горчат при свете дня.

Любой из дней — фатально високосный.

Стоит скала — на краешке меня.

И я крошусь.

И прорастаю в сосны.

25 июля 2016 г.

 

 

Найти своих

 

Найти своих... Найти — и умереть.

Внести свой вклад в борьбу чумы и пира.

В одной из тех, с мигалками, карет

Меня медсёстры отвезут к Шекспиру.

 

Найти своих... По духу. По судьбе.

Пройти путём, извилистым и узким.

И, если петь, — то только о тебе.

И, если пить, — то только без закуски.

 

Найти своих... На ощупь. Наобум.

Как ищут прах, развеянный над речкой.

Любой корабль — не более чем трюм.

Любой пистоль по сути есть осечка.

 

Я знаю всё. Мне некуда хотеть.

Везде — чужие, сколько бы ни шли мы.

Найти своих... Найти — и улететь

Туда, где Трою разгребает Шлиман.

 

Где пуст перрон и не дописан стих.

Где нет ни сил, ни денег, ни пророчеств.

Где даже этот псих: «Найти своих» —

Является лишь мерой одиночеств.

 

Где сходит Бог с космических стропил

И Сам Себя, смеясь, несёт в подарок...

Где Книгу Книг читает мне Шекспир

 

Устами проводниц и санитарок.

 

interlit2001.com

Про Бильченко - Записки социофобки и мизантропа — LiveJournal

В преддверии нового 2018го года ВгеньПална решила заняцца политикой.
Нуачо?
НГ с котом и тритонами не много занимает времени. Оливьё по крайней мере стругать не надо. Пива закупила, печень трески, шпроты, баночку с икрой, даж батон - и вуаля - с пивом самый заебатый новогодний стол.

Поэтому, проснувшись в первом часе, мы поперлись шушарить по этим вашим интернетам в поисках новостей. Ну а вдруг зомбиапокалипсис уже начался, а я как дура Новый Год буду праздновать, вместо того, чтобы топать на улицу и пожирать мозги своих врагов!

Кстати! Какой мне заебатый сон снился! Словно я ебусь с двумя мужыками и с одним агрегатом!
И это не дабл пенетрейшн плюс вибратор, неа, не все так просто ))) Мне приснилось, что нужно срочно распечатать 500 листовок ф. А4, ОКИ встал, Коника ваще не фурычит, мы с дизайнером и печатником бегаем вокруг с отвертками, а заказчик придет через 15 минут )))
Просыпаюсь и думаю: слава те, саврасие, што на работу не надо...

Шушарю это я, значит, и натыкаюсь в Перемогах на пост про Бильченко.
К своему глубочайшему стыду, камрады, я очень мало знаю про современных поэтов, что российских, что украинских. Как грицца, мало ли на ково ты училась, главное, чем ты щяс занимаешься. Да, про шелкографию и конгревное тиснение я сейчас могу больше рассказать, чем о поэзии.
Да и раньше я... как-то не особо, Шевченко изучала, про Лесю Украинку только слышала. Так что не кИдайтесь в меня шышками.
Конечно, я слышала про некую "никогдамынебудембратьями" Дмитрук, у которой бойфренд свалил на заработки в Россию, а она жывенько нашла защиту у Тезки Лунтика. Последнее, кстати, похоже на баппскую сплетню, которую принес один из комментаторов у Пана Полковника: типа Настя после расставания пошла брать интервью у пана Яроша, брала интервью долго и со вкусом, обоим все сильно понравилось, тра та та... Обычная сплетня, никто свечку не держал, а если и держал, то это их дело. Анастасия свободная девушка, имеет право, Тезка Лунтика - тоже свободная... личность.
КАРОЧИ! Про украинский литературный бомонд я, как училка по образованию, нихера не знаю. Пан Проффесор помойму книжку выпустил...

И тут - Евгения Бильченко
Читаю я, значит, и рождаецца в мозгу интересная мысля. Но о ней пожжже.
Вот ссылки на псты, один с Перемог, второй пост некоего Юры.
https://peremogi.livejournal.com/34378629
https://yurasumy.livejournal.com/1868585
Блять, как сделать так, чтобы вместо хттпп//...1234 у мя слова синенькие были???

Соббснна, началось все с Юры из Сум (Сума, насколько мне известно, это город в Харьковской области). Я его раньше читала, прикольный дядька, потом куда-то пропал из ТОПа, потом опять появился, потом опять пропал, кароче не сссуть.

В чем сссуть: эта Евгения Бильченко, поэтесса (стыдно, ни одного стиха не знаю...), доктор наук, преподаватель и так далее. Раньше топила за Евросоюз (хорошо хоть с плакатом, на котором кружевные труселя коряво нарисованы, не стояла), поддерживала Правый сектор (камрады, а тут обязательно добавлять запрещена на территории РФ или не обязательно???), волонтерила, в опчем, имела активную гражданскую позицию. Очень правильный гражданин, кстати, в отличие от меня: я например ни активной, ни пассивной позиции не имею, а имею дурные сны про еблю даже не с мужыками, а с работой.
Поддерживала, значит, поддерживала - а потом херакс и разочаровалась.

Бывает.
Далее по смыслу: приехала к нам в Москву топить за мир между двумя нашими странами. Ее слегка орестовали, потом отпустили, потом она читала стихи и судя по комментариям - просила денюжку.
Повторяю: я про Евгению (Евгений - как собак нерезанных!!! да шож это такое-то, а!!! заебали!!!) только сегодня услышала, поэтому слегка удивилась.
Дама топит за мир между нашими государствами. Тут нужно отметить, что между РФ и Украиной, кто бы что не говорил, отношения не очень ))) Я тут думала деньжат поднакопить - и махнуть в Крыжополь, а если повезет, то и в Одессу, считать ступеньки на Потемкинской лестнице (хорошо если не ебалом считать, это мне как-то один особо одаренный написал, типа "приезжай! мордой перещщитаешь"), а из новостей узнала, что новые требования для россиян для вьезда с нового года введут.
Чем плохо??? Начать вести диалог - это первый шаг к миру. Ну, у нормальных людей.

Ну, да, поехала диаложить не на Донбасс, а в Москву.
Я не скажу, что это правильно. Это по крайней мере понятно. На Донбассе за прошлые высказывания могут сначала фейсом о тейбл приложить, а потом уже диаложить начать. А то и воопче, могут и не начать.
И стреляют там. Я когда в КРБ работала, то как-то взяла смену в хирургии. Так привезли одного долбоеба-охотника. Уж не знаю, чо он там делал, ИЖ чистил или самоубицца хотел, но попал себе в ногу, в бедро если точнее. И там не красивые как в кине маленькие оплавленные дырочки в штанах были, а вдавленная внутрь ткань ошметками ииии сосвем не маленькая дырень.
Понятно что страшно.

И потом ))) Недавно был обмен пленными. Кучерявый Жлоб тоже ведь не напрямую с Сантехником договаривался, а через папВовино посредничество. Там еще и К`хереилл руку приложил. Может, поэтессе тоже, посредничество нуна было )))

Это все не важно ) Народ из двух пстов мне рассказал, кто сия дама и чем она знаменита, и если суммировать весь рефрен комментов, которые мне отсыпали, то можно резюмировать общую мысль: мы очень рады, что дама поменяла свою точку зрения и хочет мира. Правда, очччень рады. Только не надо со всем этим барахлом ехать к нам. Пусть топит за мир у себя в Киеве. Или на Донбассе. Как говорится, вот бог, а вот порог, вот ваша шляпа - вас зовут. Сами заварили кашу - сами и расхлебывайте. Желательно, не на территории Российской Федерации.

И вот мы подходим к интересной мысле, которая родилась в мозге ВгеньПалны при прочтении сих двух пстов и комментов вкупе.
Как вы знаете, камрады, я очень аполитичный человек. Все мое отношение к политике выражается в радости, что папВовин патрет купили, который я в рамочку оформляла. Он там такой сурьезный, типа все электорат, а я президент. Да и 18 числа маловероятно, что я попрусь в другой конец затона, чтобы матерное слово на бюллетне нарисовать. НО! При всей своей аполитичности, я не могла не отметить тенденции.

2014 год и комментарии рф-блоггеров:
"украинцы, мы же братский народ"
"вы сами не понимаете, что творите"
"вы потом раскаетесь"
"в ЕС вас не ждут с распростертыми объятьями"
и так далее...

2017 год:
"сами наскакали - сами расхлебывайте"
"это исключительно ваши проблемы"
"нехуй ехать в РФ и стричь купоны"
"дров наломала на Украине - бороться за мир должна там же"
"сами, украинцы, все сами"
"братьев больше нет"

Интересная градация, правда? )))
Всего три года понадобилось (или аж три года понадобилось, кому как), чтобы россияне начали, пусть даже в комментах, отделять себя от соседней страны.
Сами, все сами. Это ваши проблемы.

И в этом-то и трагедия, в том, что уже и со второй стороны начали рваться связи между странами. Кто бы что ни говорил, но мы, как две территории (даже не государства) очень тесно связаны друг с другом: исторически, культурно, даже родственно у нас больше связей с Украиной, чем, к примеру, с Белоруссией. Хотя у меня, например, никаких родственников в Украине нет. Может, поэтому я и хочу туда убежать
Это очень гадко, когда одни говорят "никогда мы не будем братьями", "москалей на ножи" или предлагает всех рускоязычных в концлагеря (где-то я про это видос в 2014м смотрела...).
Но по настоящему грустно, когда вторые соглашаются: да, действительно, мы не братья. Все сами. Сами этого хотели - сами и расхлебывайте. И нехер к нам ездить.
Как говорится, как писал Киплинг в "Маугли" (в мультике этого нет, читайте книжки): вы хотели свободы? Жрите ее, о волки (с)

А на счет Евгении Бильченко...
Повторюсь: Жень - как собак нерезанных!
Я понимаю, почему она в Москву прикатила.
И я понимаю, почему ей здесь не рады.
Фапотька на этой фотке у нее классная:
[Ну... мнение имеет право на жизнь...]
Мы когда с Витязем alanwitjas переедем на Ямайку, я се такую же заведу...
И если уж как миротворец она так себе, то как на счет стихов, стоящие? Камрады, советуете почитать? Всегда полезно узнать что-то новое, а поэтический талант - это не фигня )))

За сим откланиваюсь, до новых встреч в Новом Году! ))) Я вам покажу, что мне заказчик подарил ))) И что я себе подарила ))) Правда, чуйствую, что нажруся я до 12ти и папВовино выступление пропущу... Но я постараюсь! (не нажраться в смысле...)

anelenis.livejournal.com

У меня не осталось Родины

Юрий Слыжов       07.05.2018   05:04:00

да, нееет... Мне не только интересны Ваши рассуждения, но и... появилось желание спросить, о том, что здесь заложено?
Автор - наш современник, это не у Есенина спрашивать, почему он использовал и в каких случаях это слово.
Если просто, как говорят, вырвать из контекста, одно...
А если... попробовать метания, споры с самим собой, героя или автора строк, перенести через их больна себя, как шарахался когда-то Григорий Мелехов, понося и тех и других такими словцами, что ушам не уютно чьим-то было..?
А если опуститься по тексту вниз и понять, в конечном итоге, эту бережность и нежность в...
"Я сижу и гляжу на Деву Святую Русь.
Ничего не осталось, матушка. " ???
На мой взгляд, здесь нельзя просто, как делают сайты, заводя запрещённые слова и не давая тебе высказаться, если, к примеру в каком-то слове есть корень Сук. Я по этому поводу на "Русской Весне" и в "Рамблере" натерпелся, а потом в "Военном обозрении". Ни матов, ни крутых слов, а в конечном итоге на двух меня забанили навечно" До сих пор смеюсь... хоть... в пееетлююю!
Вот как-то у меня ПОДКАТИЛО и в стихе использовал такое:

"Блядская жизнь... Прости меня Господи...
В былое мгновения пятятся раками,
А там любовь моя... сизой особью."

Всё один в один, после первой строки есть словааа "любовь моя... сизой особью."
Неее... карать мыслью за то нельзя... Надобно дать и автору и читателю, и слушателю помитаться... примерить на себя состояние, пусть не своёёё... Ощутить его, взвесить, определить его ценность в каждом данном случае.
Так можно докатиться и петь, как это делали ранее, только про Сталина и Будённого.
А я ещё люблю и любил песни белогвардейцев, в которых Русь растоптанная и изнасилованная, что происходит сейчас с Украиной...
Пусть это не про такие сравнения, а если покопаться.
Для меня здесь, Галин, в первую очередь Сука - Мать, способная родить себе подобных. А если Вера и Намерения Светлы добрый помёт разнесётся по всей земле, на которых не будут в угоду собственной власти "травить скрипалей..." )))
Я думаю, Ження Зенюк поможет нам разобраться. она мне подкинула, бессовесная этот текст, а я отдуваюсь и за неё, и за автора, который, как я чувствую, пережил и осознал ооой-кааак многоооо...
спасибо Вам...

www.chitalnya.ru


Смотрите также



© 2011-
www.mirstiha.ru
Карта сайта, XML.